gente cá da terra!

tem nome de esteva marítima que todo ele é a força da serra e dos cabeços que calcorreou fugindo, como água de enxurrada, à tirania que lhe proibia o pão. o Saragaço vende cautelas e sorri aos amigos que vê passar. o seu corpo franzino é uma faúlha da brasa nas tardes que fazem ferver o sangue entre a cal em ebulição. Sempre que conhece alguém, o Saragaço tira da algibeira o orgulho do seu sentir. orgulhoso, -se possível em tão pouco corpo, inchado - diz com todo o ar que lhe sai do peito: «este é o meu Partido», logo acrescentando «camarada» à frase que assim cumprimenta o novo amigo. para o Saragaço, que do bravio do mar e da planta só tem o nome - e a coragem! - não lhe cabe na cabeça que haja alguém que possa não o ser... Camarada! e a palavra nele tem todo o sentido da grande casa que acaba de abrir a porta ao novo amigo. por estas bandas há também quem isto confunda com alguma loucura, logo humanizada na ternura que sempre reconhecem a um velho (bem sei que nem parece!). eu não me engano, e sei bem que o Saragaço tem é um coração maior que as pernas canetas que o suportam. e é vermelho como a fome do trigo nos campos. hoje, como é hábito desde que nos conhecemos, comprei-lhe uma cautela. sentei-me com ele. bebemos uma cerveja. no café, os ricos da terra olhavam com algum espanto « o antropólogo e o cauteleiro???». ele sentiu-o. rimos os dois. ele puxou do cartão do nosso Partido. colocou-o em cima da mesa. chamou-me camarada. como se tivesse acabado de me conhecer. como se sempre me tivesse conhecido. num sussurro o meu coração gritou-lhe um «camarada» enquanto brindávamos. ele disse-me « vamos ver se é desta que sai». se sair, apontem como promessa de homem comunista, vamos os dois a Cuba. o cauteleiro e o antropólogo. o galamba e saragaço. os camaradas, pois!
bela gente tem a minha terra.