Poema XXII de «CAFÉ»
Bati com o pé no deserto
e não nasceu uma fonte...
Toquei numa rocha
e não se cobriu de açucenas...
Beijei uma árvore
e o enforcado não ressuscitou...
Amaldiçoei a paisagem
e não secaram as raízes...
Digam-me lá: para que diabo serve ser poeta?
(Os santos são mais felizes.)
José Gomes Ferreira
4 comentários:
Deixa lá José... também nenhum "santo" fez, fosse quando fosse, alguma dessas coisas... :-)))
Abraço.
Milagres fazem os poetas como Gomes Ferreira e todos os que fazem nascer a luz da escuridão terrível em que vivemos.
Um beijo.
Os poetasd são alquimistas, senão mágicos transformadores de essências físicas e palpáveis, são-no , sem dúvida, da existência e do próprio mundo..
beijo,
samuel: também é verdade...
Um abraço.
Graciete Rietsch: o milagre da Poesia...
um beijo.
svasconcelos: e eles sabem-no bem...
Um beijo.
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