(XXII)
Bati com o pé no deserto
e não nasceu uma fonte...
Toquei numa rocha
e não se cobriu de açucenas...
Beijei uma árvore
e o enforcado não ressuscitou...
Amaldiçoei a paisagem
e não secaram as raízes...
Digam-me lá: para que diabo serve ser poeta?
(Os santos são mais felizes.)
José Gomes Ferreira
5 comentários:
A lucidez e a angústia do Zé Gomes neste belo poema...
Obrigada!
Um beijo grande
Mas os poetas fazem coisas bem mais importantes... e reais.
Abraço
Fernando,
A busca constante da realidade.
A revolução é hoje!
Os santos tiveram vidas chatas e assim devem continuar para toda a eternidade, tirando o Santo condestavél que andou à espadeirada.
Os poetas dão sentido á vida.
beijos
Maria: Boa definição.
um beijo grande.
samuel: os poetas são «santos» de casa que fazem milagres...
Um abraço.
CRN: e ela, a realidade, está mesmo aqui ao pé de cada um de nós.
Um abraço.
Ana Camarra: viva a poesia!
Um beijo.
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