POEMA

(XXII)


Bati com o pé no deserto
e não nasceu uma fonte...

Toquei numa rocha
e não se cobriu de açucenas...

Beijei uma árvore
e o enforcado não ressuscitou...

Amaldiçoei a paisagem
e não secaram as raízes...

Digam-me lá: para que diabo serve ser poeta?
(Os santos são mais felizes.)


José Gomes Ferreira
à(s)

5 comentários:

  1. Maria5 de março de 2009 às 23:25

    A lucidez e a angústia do Zé Gomes neste belo poema...
    Obrigada!

    Um beijo grande

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  2. samuel5 de março de 2009 às 23:55

    Mas os poetas fazem coisas bem mais importantes... e reais.

    Abraço

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  3. Mário Pinto6 de março de 2009 às 04:03

    Fernando,
    A busca constante da realidade.

    A revolução é hoje!

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  4. Ana Camarra6 de março de 2009 às 09:15

    Os santos tiveram vidas chatas e assim devem continuar para toda a eternidade, tirando o Santo condestavél que andou à espadeirada.
    Os poetas dão sentido á vida.

    beijos

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  5. Fernando Samuel7 de março de 2009 às 23:07

    Maria: Boa definição.
    um beijo grande.

    samuel: os poetas são «santos» de casa que fazem milagres...
    Um abraço.

    CRN: e ela, a realidade, está mesmo aqui ao pé de cada um de nós.
    Um abraço.

    Ana Camarra: viva a poesia!
    Um beijo.

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